- Твою мать! – резко по тормозам, - Мать твою! - пулей из машины.
Человек лежит на земле, лицом вниз. Падаю перед ним на колени, осторожно дотрагиваюсь до облаченного в черную куртку плеча.
- Эй?
Молчание.
Тяну черное плечо на себя, переворачивая человека на спину:
мертвенно-бледное лицо, очень короткие темные волосы, ссадина на лбу.
- Э-эй! – осторожными хлопками по бледным щекам. - Ты живой?
Слабый стон.
«Живой… Слава тебе, Господи!».
- Где я? - очень темные глаза на таком белом лице. Страшные глаза. Хочется отвернуться.
- Пацан, жить надоело?! – в правом виске пульсирует, словно кровь хочет вырваться наружу.
- Я не… умер… ла?
«Приехали».
Вглядываюсь в скуластое личико. Точно, девчонка.
- Зачем… же вы…
«Вот дрянь!».
- Жить надоело, да? Надоело?! Иди, с крыши сбросься! Какого черта ты
под машины лезешь?! – висок снова атакует барабанная дробь пульса.
Рассказ Лары Соболевой «Дым над водой» мало кого оставит равнодушным своей пронзительной глубиной и жизненной откровенностью.
